Тепло? Несомненно.

На улице холодно и скользко. Быстрей домой.  20 метров по покрытой наледью земле. Ступенька, ступенька, ещё одна. Хочу кофе. Крепкого и без сахара. Хочу в тепло. Пальцы замёрзли. 

          Замок открывается с трудом. 3 минуты усилий и я дома. Снимаю одежду  и иду на кухню ставить чайник. Тепло? Наверное. Включаю компьютер. Кажется закипела вода. Сейчас сделаю кофе. Ложка, вторая. Долгожданный аромат постепенно окутывает всю квартиру. Беру чашку и возвращаюсь в комнату к мигающему монитору. Без интереса листаю фотографии. Ты. Замираю.

        А знаешь ты тоже согреваешь меня, как эта чашка кофе в руках. Только по-другому. Изнутри.

        Ты сегодня такой по-особенному домашний....нежный ...и непременно знающий себе цену. Особенный. Для меня. 

        Улыбаешься, и я тут же отзеркаливаю твою улыбку. Твоя мечта сбылась. Ты счастлив?

         Тепло? Несомненно.

        Мне невероятно хочется дотронуться до тебя сейчас.Ощутить твою кожу под моей рукой. Я чувствую твой запах. Ты пахнешь сигаретами и моими любимыми духами. Да. Ты не можешь пахнуть по другому. Я мысленно обнимаю тебя и зарываюсь в твой свитер целиком.  Тепло разливается во мне и согревает словно глинтвейн. 

        Тепло. Оно в тебе. 

        Делаю глоток кофе, отгоняя наваждение. Из колонок читает Loc-Dog. Каждая фраза бьёт по сознанию. О тебе здесь каждая запятая. С каждым словом правда выворачивается на изнанку. Чёрт.. Сосредоточится. Нужно готовиться. Скоро сессия. Нехотя выключаю компьютер. Открываю учебник. Вчитываюсь.

         А вокруг твой запах, пропитавший моё сердце.
______________________________________________________________________________________

Ночами убиваюсь виски, пишу тебе письма.

Я на тебе помешан, а это первый признак.

Достал бы кисти, нарисовал бы твой портрет, прости, но я не художник и кисти тоже нет.

Укрывшись пеленою серых будней, так ты всё дальше от меня, не доступней.

Такая тёплая внутри, а снаружи лёд.

Не отдавая ничего твой правильный ход.

Хотел бы знать тебя получше, но не знаю.

Увидеть образ твой, об этом я мечтаю.

Ведь ты такая, такая не доступная, всем неизвестная, тайна ты лучшая.

Мне интересно узнать какая ты на ощупь, ведь у тебя нету плоти и тёплой кожи.

И почему,лишь только ночью ты появляешься, и словно в воздухе дым к утру ты растворяешься.

Никто ни разу от тебя не слышал слова.

Какая у тебя мелодия, какого тона?

Моно или стерео?

Ты истерику у больных, страдающих завидными стенами днями и неделями вызываешь без сожаления, за одно мгновение забираешь надежды.

Неужели ты останешься такой на вечно, такой жестокой и в то же время безупречной.

Ты не меняешься, ты постоянно в этой роли, я знаю только твоё имя и ничего кроме.

Скажи мне что-то или на один вопрос мне ответь: да почему же ты молчишь уже столько лет?

Заговори со мной.

Только одно прошу: воплоти в реальность ты мою мечту.

Хочу тебя узнать, тебя услышать я хочу,

чтоб люди говорили, он слышит тишину.

Укрывшись пеленою серых будней, так ты всё дальше от меня, недоступней.

Такая тёплая внутри, а снаружи лёд.

Не отдавая ничего твой правильный ход.

Ночами убиваюсь виски, пишу тебе письма.

Я на тебе помешан, а это первый признак.

Достал бы кисти, нарисовал бы твой портрет, прости, но я не художник и кисти тоже нет.

Без возвратно окутал бархат метели, отмечая красным все дни недели.

И я какбудто приклеен к деревянному полу с ручкой и блокнотом за столом у монитора.

Невыносимо больно пишу своей же кровью, поймёт, лишь, тот кто знает чего это стоит.

Ещё одна история, воем скулит душа, а ты всё так же стройна по парку не спеша.

В комнате 3х2 я рисовал картины мешая краски с правдою Жозе Фина.

Шаги по лезвию бритвы, фото с улыбкой.

Скажите как написать любовь на санскрите.

Ты рвёшь все нити одною лишь фразой.

Почему мои такие долгие рассказы?

Все умрут, а я останусь или, наоборот, все останутся и кто-то один умрёт.

Холодный, как лёд, пришелец с других планет, мне стоило родиться раньше на 300 лет.

Весь этот блеф романтик скрытый за кадром с кругом спасательным тонущим в океане.

И пусть сожрут пирании, я посмотрю на берег.

Ведь знаю там стоишь ты вся в белом и я для всех их потерян.

Целыми сутками, но ты всё дальше от меня не доступная.

Ночами убиваюсь виски, пишу тебе письма.

Я на тебе помешан, а это первый признак.

Достал бы кисти, нарисовал бы твой портрет, прости, но я не художник и кисти тоже нет.

Укрывшись пеленою серых будней, так ты всё дальше от меня, не доступней.

Такая тёплая внутри, а снаружи лёд.

Не отдавая ничего твой правильный ход.

 © Loc-Dog